…LA HARPE CELTIQUE…

Le Fou dans ses papiers vieux poèmes a trouvés,  qu’il entendit conter en château de Comper.  Brizeug aurait écrit en breton le premier,  Le Braz en l’écoutant composa le second  dans un français récent que vous pourrez goûter  car c’est un même rêve qu’il a voulu conter.    Dilezet war gerreg ar mor  Tevel a rae an delenn aour  E c’horfig hanter zigoret  Hag a c’hordinigou torret  O wellout un dizeur ken bras  Va c’halon ivez a rannas  Me ‘gavas enni un nervenn  Hag e stagas ouzh an delenn  Ur gordennig a garantez  Ar re all a stagis ivez  Evit pep oad, evt pep stad  Breman son ar sonerezh vat  Sonit telenn ar vretoned  Kalz komfort allas n’o deus ket .    Quoi? Point de traduction? Beau sires et belles dames,  ne suis-je point un Fou? Veuillez calmer vos âmes,  car un bien beau poète, bien mieux qu’un pauvre fou,  pour la harpe celtique écrivit vers si doux  qu’à ma bien grand’honte j’ai modifiés pour vous:  Un soir que vous rêviez assise au bord des grèves,  Vint s’étendre à vos pieds le harpeur de Comper.  Les rêves qu’il chantait ressemblaient à vos rêves,  Comme Brocéliande aux rumeurs de la mer.  Il disait la beauté de la terre Bretagne,  Son sortilège lent, délicat et secret,  Et c’était votre charme, amie de Viviane,  Qu’en chantant son pays le harpeur célébrait.  Et le Fou en grattant sur sa harpe celtique  rêve encore à Comper et à Brocéliande,  au Perron de Merlin et à jolie Morgane  qu’il a cru voir un soir qu’il égrenait ses notes  assis sur un rocher au bord de la fontaine  qu’on dit de Barenton. Elle s’était posée  comme pour écouter bruire Brocéliande  et résonner au son de la harpe celtique…  Quand la dernière note se fut évaporée,  l’ombre devenue dense ne me l’a point celée:  après un long soupir elle m’a semblé voler  vers des fourrés si drus que le Fou n’a osé  s’y avancer de nuit sans être protégé.  Or dès le lendemain, avec deux ou trois gardes  du château de Comper, il a fouillé buissons,    trouvant moult écorchures, car le Fou n’est qu’un barde  et la forêt sauvage est pleine de leçons  pour qui n’a point appris qu’aux branches les épines  servent de protection. C’est écartant épines   que le Fou est tombé sur le chemin discret  qui entre les buissons menait à la chapelle  et au puits asséché de Saint-Emmanuel.  Et si mélancolie rend votre Fou distrait,  c’est qu’il a l’impression que la fée l’appelait,  mais qu’il fut trop couard que pour oser fouiller  le tunnel sis au fond du vieux puits asséché…  Un soir que vous rêviez assise au bord des grèves,  Vint s’étendre à vos pieds le harpeur de Comper.  Les rêves qu’il chantait ressemblaient à vos rêves,  Comme Brocéliande aux rumeurs de la mer.  Il disait la beauté de la terre Bretagne,  Son sortilège lent, délicat et secret,  Et c’était votre charme, amie de Viviane,  Qu’en chantant son pays le harpeur célébrait.  Votre Fou rêve encore aux beaux yeux de la fée  qui rêvait la forêt par ses notes enchantée…  Ainsi parfois la nuit, votre Fou rimailleur  rêve à Brocéliande, et parfois rime ailleurs…